Al desnudo.
![Imagen](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW0NPUNZiHHO1gc_-E8Fi9Q6vCarEkNh2uDZAAwo_m6p_UMYdjRc4rLLaYqCBMRaiXvyGFHPpxZcSN_-mNeCMj434iqbFigyupfP_w7lyDZFReu7ENqXkylGb4-g8ApyPr5g4gnAYr-Ntb/s320/2018-18-2--22-54-15.jpg)
Frente al papel en blanco no sé qué hacer con Ella. Arranca lo que hay en la mesa y dibuja surcos sin sentido. No pienses en qué dirá, solo sigue la flecha y Ella te dirá cuando parar. Al principio es en la mesa, luego, en la calle y sin darte cuenta hasta en la cama. El lugar no importa. Ella te tira de la chaqueta y te hace ser niño, madre, viejo, enfermo, genio, mentiroso, enamorado. Te arranca lo que llevas y te deja al desnudo. Te deshaces entre sus contornos, te ahogas entre sus párrafos, te acostumbras a lo cómodo y te abandonas al final del punto. Te acurrucas en la cama. La manta es suya y a ti te queda el Tártaro. Pierdes las cuentas de arena. Las cenizas quedan en la arena y lo que fue vida son olvidos y promesas no cumplidas. Fueron dueños de su letra, pero no recuerdan ser propietarios de las ideas. Ella cae sobre tus hombros y te recuerda a la musa, a la lira, a la naturaleza, a la cuenca de tus ojos y a las chimeneas grises de Alemania. Ella vive po