Madrid me mata

Olvido los susurros de los pájaros 

cuando la madrugada cerrada 

levanta su falda en horas imprudentes, 

pero es el tiempo de la juventud. 

En mitad de las anaranjadas farolas se unen las sombras 

en caricias furtivas, 

casi desesperadas. 

Se bifurca la amistad

como trapecistas en la balanza.

Se comprueban los mensajes aislados en la pantalla. 

Se saborea el reguetón

como un narcótico placentero,

que no mata a nadie.

Acaroladas las plumas, 

las crestas y el orgullo

como ceniza cubierta de 

calientes abrazos

que se apagan

como cigarros en el aire.